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Todo se dio por sentado, ¿no?

Antes de 2020, los deportes eran lo único en lo que podíamos confiar. Podía haber guerras o desastres o depresiones, tormentas y pérdidas y dolor, pero siempre había una escotilla de escape. Habría juegos.

Habría juegos los viernes por la noche y los domingos por la tarde y prácticamente algún tipo de diversión en el resto de la semana. Fue así de fácil.

Las cosas estaban tan seguras que imprimieron los horarios del equipo en tarjetas pequeñas para su billetera y en carteles para las paredes del bar, y eran gospel. Los fanáticos podrían mirar los horarios con meses de anticipación y pensar, sí, sé dónde estaré ese día. Sé lo que haré esa noche.

Eso fue parte del atractivo, ¿verdad? ¿La certeza de todo esto? Creemos que vemos deportes porque no sabemos qué sucederá. Principalmente miramos porque lo hacemos.

Sabíamos que aparecerían los equipos. Sabíamos que los mejores atletas estarían allí, todos a la hora señalada.

Habría orden. Podrían ser 82 juegos o 162 juegos o 16 juegos, y de alguna manera llevaría a un campeón decidido a través de un sistema solo descifrable para los fieles. Habría 60 minutos o 90 minutos o tres períodos o cuatro cuartos o nueve entradas, porque hay vidas que planear en torno a estos juegos y la vida no es un partido de cricket de prueba.

Habría reglas, uniformes y funcionarios para mantener las cosas justas.

Habría cosas de las que quejarse, porque eso también es parte del ritual, y la esperanza suficiente para mantener la devoción. Es la esperanza la que une al ritual.

Crueles, estas diversiones, quitadas justo cuando más las necesitábamos.

Pero esa es la lección de 2020, ¿no? El recordatorio de que perder un juego no es el peor tipo de pérdida. Ni siquiera cerca.

Pero, ¿dónde encajan los deportes ahora? ¿Es el mismo lugar que antes?

En marzo, la NBA y la NHL estaban en forma a mitad de temporada. El baloncesto universitario se encaminaba hacia la locura. El béisbol estaba en los entrenamientos de primavera. Se avecinaban los Juegos Olímpicos de Verano.

La primavera es la temporada de la expectativa, y la expectativa estaba en plena floración.

¿Recuerdas dónde estabas o quién te lo dijo? Hubo señales, aplastadas en aproximadamente una semana que parece que todavía está sucediendo.

Solo espera, como una tormenta. Dale unos días, un par de semanas. Esto pasará. Pronto todo volverá a la normalidad.

No lo es.

No lo será.

¿Debe continuar el espectáculo?

Había juegos que jugar, dinero que ganar. (La gente estaba muriendo).

Y cuando termine esta temporada, comenzaremos la próxima temporada de nuevo. (La gente se está muriendo).

¿Dónde encajan los deportes?

Si tan solo el mundo fuera tan simple. Lucha contra una pandemia. Juega los juegos, o no.

Pero las burbujas no son herméticas a la realidad. Hay violencia en las calles. Hay gente sangrando, sufriendo, marchando, muriendo.

Sí, importan.

¿Qué significa ser fan ahora?

Es una pregunta simple en un año complejo.

Tal vez signifique encontrar espacio para los pequeños placeres. Tal vez signifique aferrarse a un sentido de comunidad. Tal vez signifique rituales que no se romperán. Ahora no.

¿Importan tanto los deportes si los asientos están vacíos?

¿Habrá rugidos ensordecedores y cánticos burlones y la gente insistirá en hacer la ola? ¿Cap consejos y llamadas a la cortina? ¿Habrá esos momentos singulares y sin guión en los que un edificio lleno de extraños, ligeramente anudado por el interés arraigado y la vestimenta colorida y apretujado entre los portavasos, codos contra codos, rodillas contra espaldas, se elevan como uno solo?

Tal vez. Quizás no como antes. Quizás no otra vez.

Hubo un juego en noviembre entre dos potencias del fútbol universitario que encapsuló 2020 mejor que cualquier otro evento deportivo. Durante toda la temporada, incluido ese fin de semana, los juegos habían sido eliminados por brotes de coronavirus y pruebas positivas únicas. Pero no este.

Siempre hay el próximo año. Eso es lo que dicen en el deporte cuando un equipo se ha quedado sin ocasiones. También es parte del ritual, el agarre de la esperanza de que se avecinan días mejores.

Siempre hay el próximo año. Probablemente también dijimos eso el año pasado, cuando dimos todo esto, los juegos, claro, pero la vida misma, por sentado.

Siempre hay el próximo año.

Excepto que esta vez, sabemos: nada es seguro.

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