Una historia personal de la cesárea

Una historia personal de la cesárea

Sería mentira – o al menos una verdad incompleta – para negar que una parte de mí anhelaba el parto natural como umbral de redención. Nunca había tratado completamente a mi cuerpo como un aliado. Me había muerto de hambre para reducirlo y pasé años bebiendo hasta desmayarme y varios otros peligros. El embarazo ya se sentía como un capítulo más redentor en esta tensa relación entre cuerpo y espíritu: ¡estaba cuidando otro cuerpo diminuto dentro del mío! Todo lo que comía mi cuerpo lo alimentaba. Toda la sangre que bombeaba a través de mi corazón fluía a través del de ella. Dar a luz a ella no solo sería la culminación de su incubación de nueve meses, sino que también sería una refutación de todas las formas en que abusé o castigé mi cuerpo a lo largo de los años, todas las formas en que lo traté como un estorbo en lugar de un colaborador. Mi mente se resistió a esta lógica, pero podía sentir, a nivel visceral, celular y hormonal, su atracción gravitacional.

“Silent Knife: prevención de cesárea y parto vaginal después de cesárea”, un influyente manifiesto contra la cesárea publicado por las escritoras Nancy Wainer Cohen y Lois Estner en 1983, insiste en que lo que llama un “nacimiento puro” no es “un grito o una demanda de perfección”. , ”Aunque la definición acaba sonando un poco… exigente:“ Parto totalmente libre de intervención médica. Es autodeterminado, seguro de sí mismo y autosuficiente “. La tensión no declarada de todo el libro es también la tensión no declarada incrustada en la reacción más amplia contra las cesáreas: entre reconocer el trauma de una cesárea y reforzar o crear ese trauma al enmarcar la cesárea como un nacimiento comprometido o menor. Una sección llamada “Voces de las víctimas” cita a mujeres traumatizadas por sus cesáreas: “Me sentí como si me estuvieran violando”, dice una mujer. “No podía hacer nada más que esperar hasta que terminara”. Un padre dice: “Una c-sec es una de las peores mutilaciones que se le puede perpetrar a una mujer, así como una negación del derecho fundamental de la mujer a experimentar el parto”.

Inspirándose en el famoso pronunciamiento de Ina May Gaskin de que “se puede arreglar el cuerpo trabajando en la mente”, Cohen y Estner argumentan que nuestros úteros están llenos de “tensiones o miedos no tratados” que obstruyen el proceso de nacimiento, pero que pueden dejarse de lado. a través de la autoconciencia para “despejar un pasaje para el nacimiento normal”. La implicación es que, a la inversa, el bagaje emocional podría ser “culpable” de una cesárea. Al leer el libro 38 años después de que fue escrito, inmediatamente descarté esta idea. Pero otra parte de mí, la parte que había estado condicionada durante toda mi vida para sentirme responsable de los ideales imposibles de la maternidad, no era inmune a este pensamiento mágico. En secreto, me había complacido con mis propias teorías favoritas sobre las posibles causas psicológicas de mi cesárea: mi trastorno alimentario, mi aborto, mi ambivalencia materna. ¿Había maltratado tanto a mi cuerpo que se negaba a dar a luz de forma natural como acto de represalia? ¿Había estado más apegada a la idea de ser madre de lo que estaba preparada para la realidad de ser madre? ¿Mi trabajo de parto se estancó, a medida que disminuyó el ritmo cardíaco de mi bebé, una señal de esta falta de voluntad subconsciente?

Si “Silent Knife” se escribió para restaurar la agencia a las mujeres al rechazar el paternalismo tiránico de las cesáreas, entonces hay una tiranía diferente incrustada en su aparente restauración de la agencia, una tiranía que perdura hoy: un guión de autocontrol que puede convertirse en otra camisa de fuerza, otra iteración de los ideales maternos claustrofóbicos. Expresar compasión por una mujer que se siente como una madre inadecuada porque no ha dado a luz “naturalmente” puede fácilmente implicar que ella debería se siente de esa manera. Muchas de las ideas que “Silent Knife” explicitó hace años siguen siendo fuerzas profundas que dan forma al parto en la actualidad, incluso si es menos probable que las personas las confiesen: la noción de que el parto por cesárea es menos “real”, que podría implican alguna falta de fuerza de voluntad o falta de espíritu.

La maternidad es instintiva, pero también heredada: un conjunto de ideales circulantes que encontramos y absorbemos. El hecho de que estemos constantemente moldeados por modelos externos de un impulso interno hace que las mujeres sean intensamente vulnerables a las narrativas de la maternidad “correcta” o “real”, y mucho más susceptibles a sentirse regañadas o excluidas por ellas. El derecho de una mujer a declarar sus preferencias durante el proceso de nacimiento se prioriza cada vez más, y con razón, pero es fácil fetichizar estas preferencias como la prueba definitiva del empoderamiento femenino, cuando, por supuesto, también están moldeadas por las fuerzas sociales. Es una especie de visión parcial presentar el deseo de una mujer de un parto natural como una insignia de la agencia femenina no contaminada, cuando ese deseo ha sido moldeado por todas las voces que exaltan el nacimiento natural como la consumación de la identidad femenina de una mujer.

Como mi hija ha crecido de recién nacido a bebé a niño pequeño, he estado soñando despierta con hacerme un tatuaje en mi cicatriz abdominal. Hay tableros completos de Pinterest llenos de tatuajes de cicatrices de cesárea y hashtags de Instagram dedicados a ellos (#csectionscarsarebeautiful): alas de ángel, diamantes, perlas drapeadas, armas en llamas. Ganesh, el eliminador de obstáculos. Una rosa azul desplegándose en cursiva: “La imperfección es hermosa.” Escritura gótica más atrevida: “LA RUINA DEL HOMBRE”. Una escena de “La Guerra de las Galaxias” de dos luchadores desairados acercándose a la Estrella de la Muerte. Una cremallera parcialmente abierta para mostrar un ojo que acecha en el interior. Un par de tijeras preparadas para cortar a lo largo de una línea de puntos, entintadas al lado de la cicatriz. A trampantojo de un clip que perfora la piel, como si mantuviera el abdomen unido a lo largo de la línea de su ruptura. Mis favoritos son aquellos en los que la cicatriz se incorpora intencionalmente al diseño en sí. Un corte transversal bajo se convierte en el lomo de una pluma o en una rama repleta de flores de cerezo. Estos tatuajes no intentan ocultar la cicatriz de la vista, sino que la ponen a trabajar como parte de una visión más amplia. Empecé a imaginarme, en mi piel, una hilera de pájaros cantores en un alambre.

La fantasía de este tatuaje ha sido parte de un reconocimiento más profundo de la cuestión de si quiero narrar el nacimiento, a mí mismo, a los demás, como milagroso, traumático o simplemente banal, una necesidad común. Cuando empecé a considerar un tatuaje, leí unas memorias de una escritora de Oregón llamada Roanna Rosewood titulada “Cortar, engrapar y reparar: cuando una mujer reclamó su cuerpo y dio a luz en sus propios términos después de una cesárea”. Mi Sontag interior (“¡La enfermedad no es una metáfora!”) Se erizó ante el respaldo de una madre en la solapa frontal: “Culpé a mi partera por mi fracaso en progresar, pero en secreto sabía que era yo; mi falta de confianza me llevó al fracaso “. Aunque me molestaba lo que interpreté como la veneración del libro por el parto vaginal como el único tipo “real”, pude reconocer, si era honesta conmigo misma, que mi resistencia también surgió del temor de haberme perdido una experiencia extraordinariamente poderosa. . Cuando leí la declaración de Rosewood de que “un nacimiento limpio y pasivo se parece a uno empoderado de la misma manera que un examen anual se parece a hacer el amor”, me hizo sentir profundamente tonto, como si entendiera el nacimiento de mi hija como la experiencia más poderosa de mi vida. (lo que hice) fue de alguna manera similar a confundir una prueba de Papanicolaou con un orgasmo.

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